Tema: La sala de Psicopatología (Alejandra Pizarnik)

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  1. #1
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    La sala de Psicopatología (Alejandra Pizarnik)

    [*]Alejandra Pizarnik escribió este poema durante su estadía en el Hospital Pirovano. El texto, tal como se reproduce, está mecanografiado y lleva correcciones hechas a mano por la autora. No se había incluido en la edición de 1982 de sus textos póstumos.



    Después de años en Europa Quiero decir París, Saint- Tropez, Cap St. Pierre, Provence, Florencia, Siena, Roma, Capri, Ischia, San Sebastián, Santíllana del Mar, Marbella, Segovia, Ávila, Santiago, y tanto y tanto por no hablar de New York y del West Víllage con rastros de muchachas estranguladas - quiero que me estrangule un negro - dijo - lo que querés es que te viole - dije (¡oh Sigmund! con vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté en las mejores playas de Europa) y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada, y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo, aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18, persuadiéndome día a día de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino, - una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no figura en el mapa dice:
    - El dotor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
    Nietzsche: «Esta noche tendré una madre o dejaré de ser.»
    Strindberg: «El sol, madre, el sol.»
    P. Éluard: «Hay que pegar a la madre mientras es joven.»
    Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire, pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
    después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero (y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
    hablo de la concha y hablo de la muerte,
    todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo - la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como de rabinos desaseados - ¡oh el goce de la roña!
    Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero
    ¿se casarían con el leproso?
    Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
    sí, de eso son capaces,
    pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como ustedes:
    - ¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
    Y
    sí,
    aquí en el Pirovano
    hay almas que NO SABEN
    por qué recibieron la visita de las desgracias.
    Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala - verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por anti*guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia.
    Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de la mejoría.
    Pero
    ¿qué cosa curar?
    Y ¿por dónde empezar a curar?
    Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es casi tan bella como el suicidio.
    Se habla.
    Se amuebla el escenario vacío del silencio.
    0, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
    - ¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
    No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina*gotable fluir del murmullo. A veces - casi siempre- estoy húmeda. Soy una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y cogerme a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena frigidez.
    Húmeda
    Concha de corazón de criatura humana,
    corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
    «Como un niño de pecho he acallado mi alma» (Salmo)
    Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla)
    oh no es que quiera coquetear con la muerte
    yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse,
    (Ridículamente te han adornado para este mundo - dice una voz apiadada de mí)
    Y
    Que te encuentres con vos misma - dijo.
    Y yo le dije:
    Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.
    El suicidio determina
    un cuchillo sin hoja
    al que le falta el mango.

    Entonces:
    adiós sujeto y objeto,
    todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
    para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
    ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
    vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
    y del encuentro,
    fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,
    y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo mediante relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
    lejos de las ciudades en las que se compra y se vende (oh, en ese jardín para la niña que fui, la pálida alucinada en los suburbios malsanos por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que no has tenido madre (ni padre, es obvio).
    De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
    en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
    de absoluta NO- ALIANZA con Ellos
    - Ellos son todos y yo soy yo-
    finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
    buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
    pero a veces - a menudo- los recontraputeo desde mis sombras ínteriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad, cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será ninguno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
    pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron*tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber hurgado en lo oculto como un pírata no poco funesto pues las mone*das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin*to lleno de espejos rotos y sal volcada-*
    viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
    cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
    y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
    oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
    te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
    (vos, yo, a quienes la vida no nos merece)

    Sala 18
    cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
    15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
    porque - oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti*ca se olvidó la llave en algún lado:
    abrir se abre
    pero ¿cómo cerrar la herida?

    El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta*ñan la herida que supura.
    El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura*mente, le ha causado la vida que nos dan.
    «Cambiar la vida» (Marx)
    «Cambiar el hombre» (Rimbaud)

    Freud:

    «La pequeña A. está embellecida por la desobediencia», (Cartas...)
    Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica. Sin duda, muchas claves las extrajo de «los filósofos de la naturaleza», de «los románticos alemanes» y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas como:
    «Él le había puesto nombres a sus dos pantuflas»
    Algo solo estaba, ¿no?
    (¡Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado')
    Y a Kierkegaard
    Y a Dostoyevski
    Y sobre todo a Kafka
    a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto - «¿Qué hice del don del sexo?» - y yo soy una pajera como no existe otra;
    pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:
    se separó
    fue demasiado lejos en la soledad
    y supo - tuvo que saber*
    que de allí no se vuelve

    se alejó - me alejé*
    no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
    sino porque una es extranjera
    una es de otra parte,
    ellos se casan,
    procrean,
    veranean,
    tienen horarios,
    no se asustan por la tenebrosa
    ambigüedad del lenguaje
    (No es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)

    El lenguaje
    -yo no puedo más,
    alma mía, pequeña inexistente,
    decidíte;
    te las picás o te quedás,
    pero no me toques así,
    con pavura, con confusión,
    o te vas o te las picás,
    yo, por mi parte, no puedo más.

    (1971)

    Texto extraído de "Poesía completa", Alejandra Pizarnik.
    Muchos dicen que con éste poema "cayó el mito Pizarnik" , pero, ¡por dios! ésta mujer tiene una sensibilidad extrema, duele.

  2. #2
    Como que me dieron ganas de comerme una buena empanada bien jugosa.

  3. #3
    La amo con toda mi alma!!!!

    Los q me conocen saben q yo escribo poesía y frecuento muy seguido lugares para poetas donde se realizan lecturas y tenemos una excusa para emborracharnos todos ajjajaja. Bueno, esto venía a q Alejandra es una de mis mayores inspiraciones, pricipalmente cuando escribo bien entrada la madrugada.

    Otras inspiraciones: Arthur Rimbaud (groso!! miren la peli "Vidas Cruzadas" con Leonardo Di Caprio, q es sobre la vida de Rimbaud! es geniaaaaaaaaaaal!). Este poeta representa para mí la sangre en las venas, pasión, intensidad y vivir por sobre todas las cosas, y bien a fondo. Un capo! Murió muy joven, por vivir tan al límite, pero q vivió, VIVIÓ.

    Y otra gran inspiración q tengo (tengo muchas, pero hay q elegir algunas para nombrar acá), es Antonin Artaud. Este hombre me representa el desamparo, desolación, soledad, desgarro. Murió a los 50 y pico de cáncer, encerrado en un neuropsiquiátrico y abandonado. Spinetta tiene un album, de su banda Pescado Rabioso, con su nombre.

  4. #4
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    Cita Iniciado por Khole Ver mensaje
    La amo con toda mi alma!!!!

    Los q me conocen saben q yo escribo poesía y frecuento muy seguido lugares para poetas donde se realizan lecturas y tenemos una excusa para emborracharnos todos ajjajaja. Bueno, esto venía a q Alejandra es una de mis mayores inspiraciones, pricipalmente cuando escribo bien entrada la madrugada.

    Otras inspiraciones: Arthur Rimbaud (groso!! miren la peli "Vidas Cruzadas" con Leonardo Di Caprio, q es sobre la vida de Rimbaud! es geniaaaaaaaaaaal!). Este poeta representa para mí la sangre en las venas, pasión, intensidad y vivir por sobre todas las cosas, y bien a fondo. Un capo! Murió muy joven, por vivir tan al límite, pero q vivió, VIVIÓ.

    Y otra gran inspiración q tengo (tengo muchas, pero hay q elegir algunas para nombrar acá), es Antonin Artaud. Este hombre me representa el desamparo, desolación, soledad, desgarro. Murió a los 50 y pico de cáncer, encerrado en un neuropsiquiátrico y abandonado. Spinetta tiene un album, de su banda Pescado Rabioso, con su nombre.
    ¡Genial!
    Yo comparto el "vicio" de escribir, de ponerle palabras a ese silencio de ataúd.
    Y comparto tus influencias, Rimbaud es la miseria y la desesperación, sumada a una imaginación enorme, hecha mensaje, seguro ya lo conoces, pero por las dudas:


    Y Artaud en sus cartas, y en su "suicidado por la sociedad" , es exquisito!

    Quiero leer algo tuyo, quiero que subas algo tuyo!

  5. #5
    Hay que llenar este espacio de arte, tomen la iniciativa que en eso ando flojo yo!

  6. #6
    Cita Iniciado por Invisible Ver mensaje
    ¡Genial!
    Yo comparto el "vicio" de escribir, de ponerle palabras a ese silencio de ataúd.
    Y comparto tus influencias, Rimbaud es la miseria y la desesperación, sumada a una imaginación enorme, hecha mensaje, seguro ya lo conoces, pero por las dudas:


    Y Artaud en sus cartas, y en su "suicidado por la sociedad" , es exquisito!

    Quiero leer algo tuyo, quiero que subas algo tuyo!
    Qué bueno el enlace! Una grosa Patti Smith!!! Lo que escribís lo exponés? Sos de ir a los encuentros under de poesía? Hay millones de estos lugares llenos de magia!!! Tenés libro? Escribís poesía o prosa?

    En cuanto a lo mío, no comparto lo q escribo ajja, ni siquiera me animo a leer en las lecturas! (excepto q esté muy escabio o fumada jajaja). Onda, es algo muy íntimo, me lo reservo para mí, por lo menos por ahora. Además, no me parece de buena calidad, necesito pulirme antes de sentirme cómoda para compartir lo q voy creando.

  7. #7
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    Si tenes buenas traducciones subilas si podes, últimamente me he encontrado traducciones googlerianas y dan asco...

  8. #8
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    Cita Iniciado por Khole Ver mensaje
    Qué bueno el enlace! Una grosa Patti Smith!!! Lo que escribís lo exponés? Sos de ir a los encuentros under de poesía? Hay millones de estos lugares llenos de magia!!! Tenés libro? Escribís poesía o prosa?

    En cuanto a lo mío, no comparto lo q escribo ajja, ni siquiera me animo a leer en las lecturas! (excepto q esté muy escabio o fumada jajaja). Onda, es algo muy íntimo, me lo reservo para mí, por lo menos por ahora. Además, no me parece de buena calidad, necesito pulirme antes de sentirme cómoda para compartir lo q voy creando.
    Estoy igual que vos, no siento tener nada para comunicar, por lo tanto, me lo reguardo, es algo así como un ostracismo literario, elegido :P
    Escribo prosa y poesía, generalmente combinadas, nunca presenté nada ni participé de algún concurso literario...
    Soy del interior, aquí se juntan a recitar poesía, pero rara vez producción personal, sino de los grandes, y va por temáticas...
    Igualmente, cuando te animes, quiero leer algo tuyo!

    arkanas: termino de rendir y lo subo! igualmente, lo mejor es leerlo en francés, pierde mucho encanto al traducirlo, pero sigue siendo bello...

  9. #9
    Cita Iniciado por Invisible Ver mensaje
    Soy del interior, aquí se juntan a recitar poesía, pero rara vez producción personal, sino de los grandes, y va por temáticas...
    De dónde sos? Cuandot e vengas a capital te llevo a recorrer toda la movida under q hay por acá, q es amplísima y todos los días de la semana. Son lugares tipo antros, algún galponcito o casas tomadas, donde cada escritor va y si quiere participa, no son concursos, aunq cada tanto se realiza un slam de poesía under, con un ganador. Están muy buenos, son lugares mágicos.

  10. #10
    Un Viejo Conocido Avatar de Invisible
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    De dónde sos? Cuandot e vengas a capital te llevo a recorrer toda la movida under q hay por acá, q es amplísima y todos los días de la semana. Son lugares tipo antros, algún galponcito o casas tomadas, donde cada escritor va y si quiere participa, no son concursos, aunq cada tanto se realiza un slam de poesía under, con un ganador. Están muy buenos, son lugares mágicos.
    Uh, che, te tomo la palabra! es mi último año en Cba, y no he ido a lugares así, por la descripción suena hermoso, sólo visité lugares donde se recite poesía, pero lejos de ser algo mágico, la magia se pierde en esa intelectualidad de bolsillo, "correcta" y hasta aburrida. Rimbaud los prendería fuego a todos.

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